In realtà, ricordo alla perfezione il giorno in cui conobbi Elvira. Io e due miei amici molto stretti ne parlavamo da tempo, sembrava quasi trasudasse un certo odore di “novità”, nell’aria. Stavo mettendo i soldi da parte da diverso tempo e decisi che il fine settimana appresso, saremmo andati tutti e tre insieme a vederla. Inizialmente ero molto indeciso sul sesso e sulla razza, avevo già avuto un maschio e mi aveva procurato, oltre a immense gioie e indiscussi momenti di spensieratezza, come solo un cane leale al proprio padrone riesce a fare, anche parecchie beghe non troppo semplici da riuscir a risolvere. Perciò, viste le antecedenti esperienze, optai per una cucciolina.

Ero molto indecisa sulla razza poiché il mio vecchio labrador non sarebbe mai potuto venir rimpiazzato, né dalla medesima razza né da un’altra. Non avevo bisogno di un cane, in realtà, e fui molto razionale anche su tale decisione. E pur non sentendone il bisogno, seppur il mio cervello continuasse a negarlo, il mio cuore carpiva la necessità di vivere a stretto contatto con un cane. Diedi retta al cuore, come molteplici volte fatto in vita mia, spesso errando. Chiesi consiglio anche ai miei amici, i quali magari da esterni sarebbero riusciti a dare un giudizio un po’ meno offuscato sulla razza di cane che più mi si sarebbe potuta addire. Dopo miliardi di battute, di perdite di tempo e farneticamenti vari sul da farsi, consacrammo tutti e tre a pieni voti per un cane da guardia. L’idea mi balenava in testa da un po’, ad esser sincero, ma avevo sempre fatto in modo di farla rimbalzare il più lontano possibile. I cani da guardia sono i cani più tosti da gestire, in più non avevo lo spazio per poter tenere in casa un Dobberman o un Dogo Argentino. Venne fuori questa unica pecca, che fortunatamente, Rikkardino, uno dei due amici stretti li presenti, scacciò via con due parole:” PASTORE BELGA”. Rimasi un attimo interdetto, a esser sincero; era una razza che allora conoscevo poco, seppur la trovassi molto affascinante. Il Malinois nasce come pastore, ma col tempo è diventato un cane polivalente, che sia per la difesa, la guardia, il riporto e soprattutto come arma per i carabinieri cinofili. È un cane molto fedele al padrone, attaccato quasi visceralmente ad egli. Tenace di carattere, abile ed agile fisicamente. “Praticamente porti fuori una Glock al guinzaglio”, fu il primo pensiero di tutti.

Vi erano altri fattori da tenere in considerazione, quali lo spazio e il tempo necessario da poter dedicare al cane. Un cane molto attivo ed energico, il quale ha bisogno di scaricarsi in continuazione.

Altro fattore da dover tenere in considerazione.

Dopo brevi parentesi sempre per decidere il da farsi, optammo per il beccarsi al circolo sabato al tocco, che qui a Firenze sono le una del pomeriggio. L’allevamento era nel Mugello, non ricordo quale fosse di preciso il paese ma se non erro eravamo alla Ronta. Era una giornata di metá maggio a dir poco mozzafiato, col sole che ci puntava il viso e un venticello fresco e leggiadro che ci accarezzava la pelle. Il viaggio in macchina tra musica, canne e le solite cazzate voló come il vento. Lavoravo tutti i giorni, e solo ed esclusivamente per godermi quei piccoli momenti di libertà. In cui ti sentivi in grado di cambiare il mondo, anche da un piccolo quartierino grigio di periferia. Arrivati la, vennero i proprietari dell’allevamento a presentarsi ed a farci entrare nel posto, il quale, ci fece rimanere tutti e tre a bocca spalancata. L’allevamento era una distesa di verde immensa, in cui ogni cane correva libero come fosse selvatico. Appena arrivammo circa 5 cani ci saltarono addosso e ci finirono dalle leccate, cosa che fece stringere il cuore di tutti e tre. Loro furono più “duri”, affermando che l’unico ad andare in fibrillazione fossi stato io. Mai cazzata fu più grossa, specie quando li vidi sorridere a 32 denti accarezzando qualsiasi bestiolina passasse per i loro dintorni. Ci presentarono la nuova cucciolata, e fu lì che la vidi.

Era la cucciola più bella e più taciturna.

Fu la prima a venirmi incontro, e con un rantolio secco, quasi a mo di monito, pareva fosse stata ella a scegliermi. La presi in collo e il cuore cominciò a pompare leggermente più forte, i palmi delle mani si fecero più scivolosi, il respiro leggermente più affannato. La cucciola mi guardò e mi riempì di baci per 5 minuti abbondanti. I miei amici avevano già capito, proprio da lì nacque la storia di “Elvira”.

Paolino, l’altro mio amico presente, si avvicinò a me ed alla canina che tenevo in collo, e fece per darmi una pacchina.

La canina, d’istinto, si girò verso di lui e comincio a ringhiare, per poi abbaiare con tutta la forza che teneva in corpo.

Paolino mi guardò, stupito, ed esclamò: “L’unico nome che puoi dare a questo cane è Elvira!”.

Mi fece sorridere quell’espressione, sbloccandomi un ricordo.

Essendo sia io che Paolino fissati sin da giovanissimi con Scarface e con i gansta movie, avevo deciso di appendere in camera mia un poster, quale pensavo fosse a caratteri cubitali quando lo ordinai ma che arrivò molto più piccolo di quanto immaginato, raffigurante Tony Montana con il sigaro in bocca. E di fianco, con caratteri altrettanto giganteschi, la scritta “SCARFACE”. Inutile dire quanto poi oggetto di scherno fu quel cazzo di poster. Ci ridevamo spesso su, era un aneddoto divertente. Elvira è il nome della donna di Tony Montana nel film, interpreta da Michelle Pfifer, bella come il sole. L’associazione per Paolino, dopo il gesto del cane, fu rapida e semplice. Mi convinse seduta stante quell’epiteto, che da soprannome subito divenne nome. Non ero stato io a scegliere il cane, bensì la bestia a scegliere me. La posai in braccio prima a Rikkardino e poi a Paolino, i quali divennero subito ufficialmente gli “zii” di Elvira. La questione mi fece sorridere, e così tutti e 4 salimmo in macchina per tornare verso casa. Mia madre quando la vide mi rincorse per tutta casa, dato che come al solito la mia testardaggine era riuscita a contraddistinguersi. Più volte mi aveva accennato su quanto fosse piccola la casa, su quanto tempo e spazio ci sarebbe voluto per un altro cane, specie uno da guardia. Ed io, come al solito, preferii fare di testa mia. Dopo la confusione iniziale, mia madre prese in braccio la canina e cominciò a coccolarla. Le mancava il nostro vecchio cane, riuscivo a carpirlo, spesso la vedevo triste. E dopo il tentennamento iniziale mi strinse forte tra le sue braccia, quasi le avessi fatto un regalo. La mamma è sempre la mamma, e sono poche le cose che riescono a soddisfarmi come regalarle un sorriso. Mia madre è fatta così, tanto impulsiva quanto buona. E credere che sia ingenua è un errore madornale. Oltre a sottovalutarla, perdi anche quella parte meravigliosa che si cela sotto quella maschera. Quello dell’aiuto verso il prossimo. Ha il vizio di dire sempre di sì, ma capisce sempre quando una persona se ne sta approfittando. Mia mamma per me è un po’ come un supereroe, seppur io riesca molto bene a non darlo a vedere. Mi ha sempre capito con uno sguardo. Ha sempre capito tutti con uno sguardo.

È una grande lavoratrice e la persona più onesta che abbia mai conosciuto. Peccato che non abbia preso da lei tale caratteristica, mia madre per me è un mito in questo. Furono anche questi i pensieri che mi attraversarono l’encefalo, in quell’istante. Una scena unica,sarò sincero. La canina ricambiava ogni coccola o carezza di mia madre, che sembrava già star iniziando a farla obbedire. Dopo un paio d’ore decisi di portare la new entry a fare un paio di bisogni e nel mentre arrivò anche Emma, la mia ragazzina di allora. Vorrei poter fare una descrizione dettagliata, ma non mi viene molto semplice parlare di ella. È finita malino e non passa giorno in cui io non pensi a lei. Ora sta con un altro ragazzo, il quale tra l’altro credo sia il suo ex. Ci sono molte che mi ha nascosto, ma anche tante che io ho nascosto a lei. Ma non solo a lei, forse a tutti. Sono molto introverso e odio narrare qualsiasi cosa, specie a una persona del sesso opposto, che potrebbe compromettermi. Ci sono cose di me, come tutti, che sa solo me stesso. Chi dice che non ha niente da nascondere mente, ed anche spudoratamente. Credo di essere tra questi anche io. Sbagliai, sbagliai tante volte con lei. A non dirle la verità, ma anche a darla per scontata forse. In fondo io non dipendevo da lei, ma da una sostanza, che sarebbe il THC. Specie quando la frequentavo fu un periodino di straordinario abuso. Mi rendevo conto sempre di non litigare con lei, ma con me stesso. In fondo tutti i suoi dubbi erano leciti, assai meno comprensibile il mio perenne e continuo sorvolare il problema, perché infondo “c’ho tutte le canne che voglio chi m’ammazza”. Questo spartito suonava in testa puntuale come uno jaeger le coutre, ogni volta che sorgeva fuori qualche questione. Io, come se annuissi, lei che invece cercava di toccare i tasti giusti per farmi innervosire. Finiva sempre con qualche lacrima o con qualche urlo. Non mi piace trattare male le persone, ed odio toccare tasti dolenti. Non sono nessuno io per continuare ad infierire sul latte già versato. Non tutti la pensano così, ed io, piuttosto che controbattere ad ogni “tossico di merda “(per due canne poi, roba da pazzi) continuavo a fare ciò che la infastidiva, ma senza ferirla ulteriormente. Tante volte cercai di spiegarle, vanamente, che tutto dipendeva dai modi. Avrei fatto un tentativo volentieri, se lei magari avesse chiesto di calmarmi un attimino. Apro una piccola parentesi, fumava anch’essa, ma molto meno di me e due tiri tanto per farli. Tante volte ho avuto l’opportunità per scagliarle contro questo piccolo paradosso, ma ho preferito sempre tacere. Lo sapeva bene anche lei che la predica proveniva da un pulpito assurdo, ma si ostinava egualmente a provocarmi. Bene o male riuscì quasi sempre a controllare le mie emozioni, evitando di farfugliare racconti scomodi. Credo lei fosse, e ancora sia, anche se mi auguro di no, piena di traumi. Cresciuta in una famiglia benestante, quasi abbiente, ed adottata a 5 anni dalla Cambogia. Credo ricordi dei suoi veri genitori, ho sempre sorvolato sulla questione. Non mi sono mai permesso.

È bella come il sole. Alta ma non troppo, scurina di pelle, gli occhi quasi a mandorla di color nocciola, capelli lunghi e un sorrisone niveo sempre stampato sulla faccia. Lei camminava sempre dritta e composta, io invece sempre imbronciato a testa bassa. Era buffa perché provava a mettersi i tacchi pensando di riuscire ad essere più alta di me, ma perennemente rimaneva più bassa. E quando succedeva sbuffava un paio di minuti, canticchiando la consueta filastrocca:” non è giusto”. Dopodiché si fermava, mi mirava negli occhi un paio di istanti ed esclamava, a gran voce:” ma lo sai che mamma Barbara ti ha fatto proprio bene si?”. Poi mi sorrideva e mi scoccava un bacino timido, quasi a mo di carezza. E quando ciò succedeva, sentivo il mondo scomparire piano piano scomparire intorno a me. Rimanevo io con lei, e quel mattone sulla bocca dello stomaco evaporava in un attimo. Non era mai banale. Ricordo bene una sera, la quale rimase a dormire da me; la mattina io dovevo andare a scuola, lei, invece, pur avendola già finita, prendeva egualmente il bus insieme a me, con meta   la stessa direzione, cioè il centro. Io andavo a scuola lì vicino, lei abitava lì, poco distante. Da casa mia al centro in bus sarà una mezz’oretta abbondante, forse anche di più. Ci prendemmo un po’ in giro sul fatto del biglietto, dato che io salivo sempre rigorosamente privo di ciò, ed essa al contrario sempre munita. Le piaceva rispettare le regole, diceva. A me piaceva infrangerle, come tanti. La rassicurai sul fatto che il controllore non si fosse mai visto, e la convinsi a non perdere tempo per andare al tabaccaio, piccola sosta che probabilmente ci avrebbe fatto perdere anche il bus. Eravamo di buon umore, poi aveva voluto fare due tiri anche lei, di prima mattina alle 7, cosicché l’euforia si trovasse alle stelle. Arrivati in centro, magicamente, salì il controllore due fermati prima della nostra discesa. Cambiai viso, seppur mi scappasse da ridere. Non avevo i soldi né per pagare la mia multa né la sua, e mi sentii quasi congelato, intrappolato in una sensazione di angoscia assai intensa. Di me ne sarebbe importato il giusto, non l’avrei pagata quella multa, o avrei trovato i soldi per andarla a pagare direttamente in comune. Mi dispiaceva per lei, l’avevo convinta io, lei non voleva e le ho fatto anche prendere la multa.  Come Aprii bocca per chiederle scusa, mi baciò a stampo e tirò fuori il portafoglio. Pagò prima la mia multa e poi la sua. Ad essere sincero, non mi era mai capitato prima, e non ricapitò dopo. E non parlo di lei, ma delle altre persone. Non che fosse ordinaria come situazione, ma mentirei se dicessi che vi sono stati occasioni simili in cui ciò accadde. Non rimasi colpito, direi pietrificato. Mi spiazzò, e quando scendemmo mi sorrise. Mi sciolsi come di consueto ma rimasi razionale, volevo ascoltarla. Disse che la scena le aveva fatto ridere e che anzi, era quasi dispiaciuta di averla pagata al colpo mio, non voleva mettermi a disagio, sapeva che non avevo entrate fisse e che i soldi in quel momento non erano una costante, in casa mia. A me scappò quasi da piangere, e l’abbracciai con tutta la forza che avevo in corpo, tanto che dopo 5 secondi sentii berciare:” Piano così mi fai male”. Mi fece commuovere pensare quanto fu naturale quel gesto per lei, senza pensarci mezzo secondo. Tale azione rimase impressa nel mio cuore, e non solo. Volle dire tante anche al mio cervello. Realizzai del bene che mi voleva quella figliola, ma anche che forse non ero in grado di riceverlo. Quel giorno decisi di rimanere con lei, i suoi lavoravano tutto il giorno e mi diceva spesso che da sola si sentiva triste. Non lo feci per ricambiare, lo feci perché mi andava di stare con lei veramente. Della scuola me ne fregava anche il giusto e l’onesto, per un giorno non sarebbe morto nessuno. Rimanemmo insieme tutto il giorno, a guardare film, a mangiare a fumare e a fare l’amore. Ogni volta era bello come la prima, perché lo facevamo insieme. Era come condividere qualcosa, due corpi che si intrecciavano alla perfezione. Io l’ho amata con tutto l’amore che ho avuto in corpo, che forse non era abbastanza. Sono tanti i rimpianti, inesistenti i rimorsi. È tutto ció che non ho potuto fare che mi rimane appigliato in gola, come un amo. Di quanto non ho voluto insistere quando se n’è andata, di quanto la mia concentrazione sul lavoro fosse diventata a tratti subumana, di quanto manca anche ad Elvira.

Si conobbero poco dopo che la presi, e legarono subito. Emma adorava Elvira e viceversa, tant’è che quando eravamo insieme, facevo tenere il guinzaglio a lei. Con me era sempre molto agitata, tranne la sera in cui percepiva la mia stanchezza ed evitava di tirare. Con Emma invece al contrario, non tirava mai in nessuna circostanza. Essendo un cane molto affine all’addestramento, seguiva al mettere tutto ciò che io, ma soltanto io, le dicevo. Con Emma stessa identica cosa, ma solo con essa. Non so cosa sentisse il cane, non so quale sorta di percezione arrivasse ad Elvira. Forse il legame che ci univa, o forse sentiva di potersi fidare. Quando la portavamo al circolo Rikka e Paolino saltavano come grilli, era diventata una sorta di mascotte per il quartiere. E spesso e volentieri i miei amici mi facevano notare quanto il cane fosse in sintonia anche con Emma, una cosa troppo palese per non essere notata. Dicevo sempre loro che era meglio così, l’avrebbe difesa da tutto. Difatti bastava avvicinarsi più del dovuto ad Emma che Elvira iniziava ad abbaiare seduta e composta, a mo di sfinge. Bastava un fischio per farla calmare, ma qualora non avesse sentito il fischio, in caso di necessità Elvira ti sarebbe balzata al collo con una stretta formidabile. Emma non c’è più, o meglio non la vediamo più. Io come già detto penso sempre a lei, ed Elvira forse nel profondo, seppur non riesco a leggerlo, anch’essa sente delle mancanze. Di quando io dormivo fino a tardi e c’era Emma a badare a lei. Di quando tornavo tardi da lavoro e lei passava per portarla fuori e stare con lei. Dispiacque anche agli amici, quando finì. Le volevano bene, erano entrati in confidenza. Rikka per alcune questioni le chiedeva anche dei consigli. Per questo mi piace pensare che quando Elvira è di buon umore è perché lo è anche Emma. Fortuna è che la vita va avanti, Elvira cresce, io anche. Di irrisolvibile c’è solo l’aldilà, e finché non sono solo posso continuare a correre. I ricordi rimangono ben incisi sottopelle, e la speranza pure. Mi manca, ma passerà. Io non so chi sono, ma mi vedo sotto di me. Ora posso osare, posso rinascere. Il futuro non è limpido ma so di poterlo colorare in qualche modo. La strada è tutta in salita ma so di poterla attraversare in qualche modo. Sono io che mi do la forza, io che guardo il fondo e risalgo. E più mi vogliono trascinare di nuovo in basso più rimango saldo verso la salita. Una volta arrivati ritoccheremo il fondo e risaliremo, come ogni volta.

Mi piacerebbe farle vedere che resisto, che non mollo un centimetro. Che le difficoltà si moltiplicano e il mio essere perpetuo, persevera nel dimostrarsi un abile quoziente. Ed anche se ti vedo in centomila volti, vedo chiaro e limpido dinnanzi a me. Tu non ci sei ma ti sento. Dentro di me, che mi guidi. Che mi porti a rimirar le stelle, col tuo respiro che ansima su di me. Sento le tue mani, i tuoi capelli ed il tuo odore. E qualora mi trovassi perso, sperduto, di nuovo sull’orlo del lastrico, di nuovo sul filo del rasoio, non temerei alcun male, perché tu sei con me.

𝑀𝑖𝑟𝑐𝑜 𝐵𝑜𝑛𝑐𝑖, 𝐹𝑖𝑟𝑒𝑛𝑧𝑒.

“Io non mangio per vivere ma vivo per mangiare” .

Questa frase potrebbe essere il motto di Arturo .
La fame, la brama di riempire lo stomaco , il desiderio di alimentarsi lo manifesto sin dalla nascita .
Il latte materno non gli bastava mai, terminata la poppata , ritornava a piangere e non voleva
staccarsi dal seno. Bruciò i tempi dello svezzamento imparando prestissimo a mangiare
autonomamente e soprattutto a mangiare tanto . Arturo crescendo e soprattutto mangiando, non
divenne certo un bambino filiforme anzi era decisamente in sovrappeso, forse non era obeso, ma
grasso certamente si ! Incomicio ad avere problemi per via della sua costituzione in terza
elementare, quando i suoi compagni di classe lo soprannominarono
“ TREBÙ ’’.
Lui, non riusciva a capire il senso di quel soprannome che gli avevano affibbiato e decise di
chiedere ad un compagno , a suo avviso uno dei più “umani “ , delle spiegazioni.
Il compagno “umano” iniziò ridendo a declamare la filastrocca che li aveva ispirati per quel
soprannome e la filastrocca faceva così :
Ciccio bombolo cannoniere
Con TRE BUchi nel sedere
Con TRE BUchi nella pancia
Ciccio bombolo va in Francia
Ecco ! Era un diminuitivo di “CICCIO BOMBOLO”!!!

NON C’ERA RISPETTO

Passo qualche annetto e Arturo alias TREBÙ si ritrovo alle medie , al soprannome TREBU’, alla
fine si era abituato e non ci faceva caso più di tanto. A scuola non andava benissimo ma comunque
se la cavava, mantenendosi sempre sulla sufficienza , non praticava nessuno sport e continuava ad
essere decisamente in sovrappeso, il cibo era sempre al centro dei suoi interessi . Alle medie, aveva
un insegnante di lettere molto carismatico, un tipo che sapeva affascinare gli alunni quando leggeva
racconti, declamava le poesie o spiegava fatti storici, inoltre era anche il cronista sportivo
del giornale locale. Scriveva soprattutto di calcio e al Lunedì , fra l’entusiasmo degli alunni ,
dedicava l’ora di conversazione, agli episodi calcistici della domenica precedente , l’ora di
conversazione era animata, i ragazzi intervenivano , commentavano i vari goal, discutevano sulle
azioni controverse , sostenevano l’una o l’altra squadra .
Arturo , nell’ora di conversazione calcistica non interveniva mai, non era interessato al calcio e non
avendo niente da dire, se ne stava zitto in disparte, e forse, questo suo estraniarsi da un argomento
così interessante , aveva probabilmente infastidito il suo l’insegnante. Fu cosi che il professore , un
giorno, guardandolo con un certo sarcasmo, di colpo si rivolse a lui dicendogli << e tu ! “ PACIA
RISOT “ , non hai guardato le partite ieri ?.. >>
Il termine “PACIA RISOT “ cioè “ mangia risotto “, rendeva bene l’idea delle abbondanti forme di
Arturo e suscitò una incontenibile ilarità fra i suoi compagni che da quel giorno smisero di
chiamarlo “TREBÙ” , ribattezzandolo
“PACIA RISOT”

NON C’ERA RISPETTO

Finiti i tempi della scuola , Arturo andò a lavorare in una fabbrica tessile , si trattava di un lavoro
manuale ma pulito , operava tutto il giorno con filati di lana e di cotone, era un lavoro che
richiedeva soltanto di indossare un camice nero sopra i propri vestiti.
In fabbrica , la mano d’opera era composta principalmente da donne, e fra le varie le colleghe, ad
Arturo piaceva Luciana. Luciana era l’opposto di Arturo, mentre lui parlava poco ed era
decisamente grassottello , lei era chiacchierona e longilinea .
Arturo non le staccava gli occhi di dosso , rimirando continuamente quei suoi bellissimi occhi
azzurri e quei capelli castano chiari , lunghi ed un po’ mossi. Quando Luciana lo guardava, o
meglio, quando lei sentendosi insistentemente fissata lo guardava e gli sorrideva , lui era portato a
pensare che anche lei nutrisse verso di lui , le stesse emozioni , ma in realtà, quel sorriso , era
semplicemente dettato da un sentimento di compatimento e di pena. Arturo, che amava definirsi
non grasso ma di costituzione robusta, era fermamente intenzionato a conquistare Luciana, al punto
di intraprendere una ferrea dieta ipocalorica, cosa per lui alquanto dolorosa , ma alleviata dal
pensiero di lei.
Inoltre , per attrarre ancora di più la sua attenzione , iniziò a vestirsi con una certa cura, sotto il suo
camice nero, spesso faceva capolino il nodo di una cravatta e quando entrava o usciva dalla ditta,
cominciò a sfoggiare due belle giacche ed un elegante soprabito blu scuro.
Fu così, che scopri che avevano cominciato a chiamarlo “PIPPO” , ancora una volta gli avevano
affibbiato un soprannome , la cosa gli dava un certo fastidio, soprattutto per la figura che ci faceva
nei confronti di Luciana. Luciana , in quei giorni gli sembrava un po’ cambiata , gli era parso che
quando si sentiva osservata, lo guardava e gli sorrideva come al solito ma gettava anche uno
sguardo di intesa alle sue amiche e tutte si mettevano a ridere..
Perché poi lo chiamassero PIPPO , non riusciva a coglierne il senso ed allora lo chiese
“confidenzialmente” ad un suo collega di lavoro, il quale trattenendosi a fatica dal ridere, gli
canticchio un ritornello che faceva più o meno cosi
Ma PIPPO, PIPPO non lo sa
che quando passa ride tutta la città
si crede bello
come un Apollo
e saltella come un pollo
ma PIPPO, PIPPO non lo sa
che quando passa ride tutta la città ….

NON C’ERA RISPETTO

Capi di essere diventato lo zimbello della ditta, provo vergogna e si licenziò, giusto il giorno in cui
Luciana aveva deciso di annunciare ai colleghi , le sue imminenti nozze con un certo Giacomo e
distribuire dei sacchettini di confetti , ce n’era uno pronto anche per lui. Arturo tornò avidamente ai
suoi pasti ipercalorici e si trovò un nuovo impiego , consisteva in un lavoro molto pesante, si
trattava di una catena di montaggio in una ditta metalmeccanica , non era un bel lavoro, ma era pur
sempre un posto di lavoro …
Il caporeparto era una persona molto sgarbata, pretenziosa e polemica , il ritmo di lavoro frenetico.
Ogni turno durava otto ore , con una pausa di venti minuti per un boccone e per il bagno, staccarsi
dalla catena per andare in bagno o a bere al di fuori della pausa, non era visto di buon occhio. Il
lavoro era faticoso e l’età avanzava , presto sarebbero arrivati gli anni per la pensione ma nel
frattempo, vennero preceduti da dei brutti disturbi della vescica, che lo obbligavano a correre in
bagno,almeno un altro paio di volte oltre alla pausa.

Presentò un certificato medico alla direzione ed ottenne il permesso di andare ai sevizi ogni
qualvolta ne avesse avuto bisogno.
Il caporeparto, ricevuto l’avviso dalla direzione, in merito alle necessita di Arturo, comunico a tutto
il reparto le sue condizioni di salute, chiarendo che solo lui , poteva utilizzare con maggiore
frequenza il bagno , perché lui era uno “PISCIALETTO “. .
Da quel momento, i colleghi , quando parlavano di lui , non lo chiamavano più Arturo ma Arturo
Alias … PISCIALETTO.

NON C’ERA RISPETTO

Arrivò la pensione, Arturo organizzo le sue giornate , decidendo di dedicare il mattino agli acquisti,
principalmente mirati alla preparazione del pranzo, al giornale e al bar per il caffè .Abitava in una
piccola frazione e per queste sue necessità , doveva raggiungere in auto il vicino paese .
Quando in passato andava al lavoro, uscendo al mattino e tornando la sera, trovava il cortile
condominiale sempre libero e l’ingresso e l’uscita dal suo box non presentava problemi.
Con la pensione i suoi orari erano cambiati, scopri così che il suo vicino , per abitudine, al mattino
toglieva la macchina dal box e la lasciava nel cortile tutto il giorno , proprio davanti al suo box, con
lo scopo di usarla durante la giornata , senza la scocciatura di entrare ed uscire dalla rimessa.
Ora, quell’auto , peraltro piuttosto ingombrante, gli condizionava fortemente lo spazio di manovra,
obbligandolo ad effettuare forzate e ripetute sterzate, cambi di marcia, retromarce e attenzioni
varie. Operazioni che gli costavano una certa fatica , anche a causa del suo aumento di peso,
conseguenza del rimanere molto tempo in casa e con un frigorifero ben fornito a disposizione .
Gentilmente , fece in modo di incontrare il vicino e cortesemente gli chiese, di non parcheggiare
nel cortile condominiale , per le oggettive difficoltà che la sua auto gli creava nell’ uscire e nel
rientrare dal prprio box. L’uomo non gli rispose, lo guardò dall’alto in basso, accenno un sorriso
sarcastico, fece un’alzata di spalle e se ne andò..
Arturo lasciò passare qualche giorno, poi, visto che il vicino continuava a fare i suoi comodi , lo
affrontò un’altra volta , questa volta, con toni un po’ più seccati , nuovamente gli chiese la cortesia
di non parcheggiare davanti al suo box ma ancora una volta non ottenne risposta , l’uomo
si limitò ad un cenno con il capo, e se ne andò . L’incomprensibile cenno con il capo del vicino,
ebbe modo di capire che non era un cenno di assenso, poiché l’auto, anche nei giorni successivi
era come sempre, sfacciatamente parcheggiata in cortile davanti al suo box.
Arturo cominciava ad essere nervoso per la situazione , a volte, rientrato a casa, dopo aver messo
con difficoltà la sua auto nel box , guardava giù dalla finestra e vedeva che quella maledetta
macchina era sempre li. Una mattina , si affacciò per l’ennesima volta alla finestra, contemplo per
l’ennesima volta quell’auto, come sempre sfrontatamente parcheggiata nel cortile e si senti
ribollire il sangue , capi che non ce la faceva più, capi che si era stancato, capi che era ora di finirla.
Arturo scese, usci dal box con la sua auto , schiacciò con forza l’acceleratore centrando in pieno il
veicolo parcheggiato davanti al suo ingresso, poi continuò , effettuando una serie di manovre per
uscire , ad urtare di volta in volta e violentemente quell’ostacolo che perennemente gli si parava
davanti .Il proprietario della macchina, avvisato dai vicini , di quanto stava succedendo , scese in
cortile e gli corse incontro minaccioso. Arturo, quando lo vide , non esitò , spinse il piede
sull’acceleratore investendolo in pieno e salendo con la macchina sopra il suo corpo e mentre
quello urlava di dolore, lui con calma, mise la retro passandogli sopra un’altra volta e un’altra volta
ancora , rifacendo la stessa operazione quattro o cinque volte. Cadde un pesante silenzio , sotto lo
sguardo dei condomini ammutoliti, il vicino aveva smesso di lamentarsi.
Arturo scese dalla sua macchina e dopo aver guardato, con un mezzo sorriso, quel corpo esamine a
terra , si tolse dalla tasca una barretta di Cioccociok , la scartò, inizio a masticarla e si avvio
tranquillamente verso il suo appartamento.

NON C’ERA RISPETTO

𝑨𝒏𝒈𝒆𝒍𝒐 𝑹𝒆𝒄𝒄𝒂𝒈𝒏𝒊, 𝑪𝒐𝒓𝒏𝒆𝒈𝒍𝒊𝒂𝒏𝒐 𝑳𝒂𝒖𝒅𝒆𝒏𝒔𝒆 (𝑳𝒐𝒅𝒊)

La scelta era caduta su Kalabria Coast to Coast, un cammino a piedi di 4 giorni tra il Mar Jonio e il mar Tirreno nella parte più stretta della penisola, entroterra calabro tra Soverato e Pizzo.

Io e Sandro con Marco e Paola ci ritagliavamo spesso qualche giorno per stare insieme e staccare di netto dalla città e dalla quotidianità. Avevamo fatto “viaggi di bici”, “viaggi di mare” e di montagna ma mai “di cammino” come dicevamo in un gioco lessicale tutto nostro.
Il primo giorno era volato tra il mare azzurro di Soverato e le colline, inaspettatamente verdissime, abitate da distese di ulivi secolari, filari di vite e fichi d’india. A Petrizzi, un paese di 746 anime dove eravamo arrivati all’ora di pranzo, eravamo stati accolti con un’ospitalità che ci aveva colpito. Avevamo chiesto a una persona incontrata per strada dove avremmo potuto mangiare. Per tutta risposta lui, Carmine, carabiniere ma anche assessore, aveva preso il telefono e chiamato, nell’ordine, i proprietari dell’unico negozio di alimentari che avevano riaperto lo spaccio solo per noi e il Don, il parroco, che aveva aperto la chiesa per mostrarcela come fiore all’occhiello del posto.
Eccoci lì, sotto un leccio secolare, al centro del paese a chiacchierare con il sindaco, sua sorella, Carmine, il Don e 2 ragazzini con le biciclette.

Il giorno dopo, il cammino ci aveva portato attraverso una faggeta, salendo e scendendo lungo un sentiero attraversato da diversi torrenti ben nutriti di acqua. Non c’era nessuno, sembrava di essere in un mondo antico. Avevamo letto su Google che, in effetti, anche Aristotele era passato per gli stessi sentieri riferendosi al Golfo di Squillace come “all’istmo che fa da frontiera all’antica Italia attraversabile in mezza giornata di cammino”.
La luce filtrava tra i rami, le foglie nuove illuminavano il paesaggio. Sandro era rimasto un po’ indietro. Non era un fatto insolito non vederlo arrivare. Conviveva da qualche tempo con “Alzi”, come ha sempre definito l’Alzheimer che gli era stato da poco diagnosticato, e non era raro che, a tratti, si perdesse nei suoi pensieri.

Stavamo per tornare sui nostri passi quando lo abbiamo notato, nascosto dietro a un albero, il suo sguardo fisso su qualcosa. Ci siamo avvicinati, silenziosi. Un fruscio proveniente da un antro nascosto da una fitta vegetazione aveva attirato la nostra attenzione. Siamo rimasti immobili: due uomini stavano seppellendo un corpo.
Parlavano in un dialetto incomprensibile, a bassa voce, guardandosi intorno nervosamente. Noi, impietriti, riuscivamo addirittura a scorgere il volto del cadavere: si trattava di un uomo tra i 45 e i 50 anni.
Terminato il loro compito i due si erano incamminati per un sentiero secondario senza mai, almeno apparentemente, notare la nostra presenza.
Da quel momento il nostro viaggio era profondamente cambiato e tutte le sensazioni erano state sostituite dallo sgomento e dalla paura. Mai avremmo immaginato di trovarci in una situazione del genere.
Eravamo stati visti? Che fare? Denunciare o tenere per noi quel segreto? Contro ogni aspettativa le nostre posizioni divergevano e un abisso cominciava ad aprirsi tra di noi.
Marco e Paola erano annichiliti dalla paura di ritrovarsi coinvolti in una situazione potenzialmente pericolosa, volevano continuare il cammino, dimenticando quell’orrore per tornare alla normalità. Io e Sandro, invece, sentivamo forte il peso della responsabilità e non potevamo far finta di nulla, denunciare ci sembrava l’unica strada possibile.

Una soluzione condivisa sembrava lontanissima.
Infine, dopo interminabili discussioni, avevamo deciso che fosse il destino a darci la riposta: avremmo estratto a sorte scrivendo su un foglio POLIZIA e sull’altro CAMMINO.
Marco aveva estratto il pezzo di carta, c’era scritto CAMMINO.
Accompagnati da un silenzio pesantissimo, avevamo ripreso a muoverci.
Il giorno seguente non c’era neanche l’ombra dello spirito di avventura, la leggerezza dello stare insieme, la bellezza del paesaggio.
Stavamo seguendo il nostro itinerario finche’ davanti a noi, lungo la strada provinciale, era comparsa una pattuglia dei carabinieri.
Mi ricordo come fosse adesso la loro richiesta di mostrargli i documenti e di dirgli dove eravamo diretti.
Un attimo, uno scambio di sguardi e poi Sandro, spiazzandoci totalmente, aveva incominciato a raccontare tutto ricostruendo la scena nei minimi dettagli.

Altro che “Alzi”, era super concentrato. Il suo sguardo era tornato improvvisamente acuto, le sue parole erano fluide e appropriate e, soprattutto, era diventato rosso, un suo segno distintivo quando si infervorava nelle discussioni che lo coinvolgevano profondamente.
Arrivati i rinforzi, chiamati dalle forze dell’ordine, li avevamo guidati sul luogo del delitto.
Una volta raggiunto il posto però non c’era più nulla: nessun cadavere, nessuna traccia, nessun segno di quello che avevamo visto.
Avevamo sognato? Sandro ci aveva contagiati? Si era trattato di un’allucinazione collettiva?
Ci siamo guardati, increduli, poi abbiamo riso. Un riso nervoso e liberatorio. Era finita.
Abbiamo concluso il cammino ma con Paola e Marco abbiamo smesso di vederci.

𝑽𝒊𝒗𝒊𝒂𝒏𝒂 𝑺𝒂𝒓𝒂𝒄𝒆𝒏𝒊 – 𝑹𝒐𝒎𝒂

Ciao Sal,

Per quanto il mio animo detti riconoscimento e passione proprio non riesco a scrivere. Non so bene il perché. Sai, non mi è mai capitato. Non riesco altro che masticare versi infranti e note di tristezza su misere righe. Eppure, stasera, il cielo è limpido più che mai tanto da non aver mai visto la luna tanto vivida, circondata da stelle di smeraldo e voci che sanno di parole lontane. Quattro passi, Sal. Quattro passi nella nebbia notturna, tra i selciati che odorano di polvere antica, con aliti di gelo tanto furenti da far tremare le piccole fiammelle delle case in rovina. Tre giorni di dolore tra colpi di tosse e contorte lacrime di veli asciutti. Riesco solo a sentire il tremolio delle mani tenendo la penna e l’agenda scarabocchiata dai tuoi mille conteggi. Per quanto mi sforzi questa prigione mi sembra strana, ma, d’impatto, la riconosco. È il crepuscolo, Sal!
Quel luogo di silenzi assordanti sospeso nel tempo, dove l’uomo e la bestia si confrontano con il loro nemico più grande: se stessi. Per quanto narrare delle nostre innumerevoli imprese combattute su quel convoglio a fermate chiamato “vita”, non possiamo che considerare quanto noi siamo il nostro nemico più terribile e irrefrenabile, rendendoci conto che, quel convoglio, non può che condurci alla condanna finale, poiché così e scritto nei testi antichi con quel titolo dall’inchiostro incancellabile chiamato destino. Adesso non riesco a pensare ad altro se non a quanto la tua morte sia stata strana, Sal! E di come non parleremo più tranne che nei miei pensieri più intimi e profondi, in quei contenitori di legno muffo chiamati ricordi sparsi tra i meandri della mente.
Pensandoci ne ho uno incredibilmente simile a quello usato dagli artigiani per riporre stoffe e utensili da lavoro. Tanto pulito e levigato da credere sia sbocciato da un melograno, tra i campi incolti di terreni fertili. Aprendolo delicato noto che somiglia a quel portico di casa tua, usurato e tassellato di rosso. Quello dove in sere d’estate e spazi assolti ci si sedeva a chiacchierare di piaceri ed esperienze di una vita vissuta. Da quella scatola non puoi fuggire, Sal! Perché li posso farti visita quando voglio, trovandoti in attesa di allegre compagnie. E sentire la tua
voce, nei miei pensieri e in quella scatola, non può che strapparmi sorrisi di piacevole speranza e nostalgia.

E dunque, ti prego, parliamo.

– Così gigantesco mi ti ricordavo. Non te lo nego.

Ti sfioro la mano. Ruvida e smisurata come un vascello britannico. Ti siedo accanto.

– Mi piacerebbe sentirti raccontare una delle tue storie.

Sorridi. Accenni dei sì vogliosi d’attesa.

– Raccontami di quella volta che lasciasti tuo padre dolorante tra gli arbusti spinosi. Quando corresti in cerca d’aiuto.

– Ricordo che successe d’improvviso. Avevamo un terreno coltivato di vigne acerbe e rigogliose. Io e mio padre ci andavamo in bici, si partiva sempre al sorgere del sole.

Accendi una sigaretta. L’aria satura di fumo e acre odore di tabacco vecchio.

– Cominciammo a raccogliere l’uva, poi mio padre accusò dei tremendi dolori ai fianchi. Si decise quindi di prendere le bici e tornare sui nostri passi, fin quando mio padre si accasciò tra i fichi d’india pungendosi le spalle.

– Immagino tu ti sia spaventato.

– Tanto da avere i singhiozzi e pedalando così energicamente da sentirmi le gambe bruciare. Giunto a casa andammo alla sua ricerca con l’asino e il carretto di legno. Impiegammo quattro ore, trovandolo vivo e forte.

– Un gran bell’osso duro il tuo vecchio.

Fai cenno di sì lentamente, come il tuo solito fare.

Ti guardo.

– Duro e di granito. Come te che sei il figlio.

Sorridi.

– Non saresti dovuto morire! Ne sei consapevole, vero? Non adesso. Non in quel luogo. Saresti dovuto tornare in quella maledetta casa. I tuoi cari non si aspettavano certo di vedere rincasare una cassa chiodata.

Fai un altro tiro di sigaretta. Gli occhi tristi. Preferisci non parlare.

– La tua forza serviva ancora. Capisci? Senza di te tutto ciò che si percepisce è paura!

Mi guardi.

– La paura è bene metterla da parte. Come la forza è necessaria tirarla fuori da dentro.

Lo dici tranquillo, con voce che sa di vento freddo.

Adesso piango. Oltraggiando Dio. Perché, diavolo, quante volte gli ho chiesto di riportarti e non farti soffrire. Riesco solo a lasciar spazio a un mare prosciugato, volgendo parole e speranze a chi non mi ha ascoltato. Quindi, Sal, cos’altro potrei chiederti se non di varcare quella porta e vederti entrare a passi lenti e consumati. E quanto vorrei sentirla quella tua risposta, ma sei il frutto dei miei pensieri più malinconici e dolorosi e non fai altro che tacere.

Ti vedo gettar via il mozzicone, lentamente abbandoni il portico tassellato.
Scompari nella nebbia.

E non posso fare altro che guardarti andar via, con la stessa forza che mi hai trasmesso e che mi dà la possibilità di non seguirti, prendendo a pugni una vita malvagia che sa solo metterti in ginocchio.

Penso adesso agli aforismi che amo tanto. Ne uno di un certo Carlos Castaneda che ricordo d’aver letto ed essermi piaciuto. E si! Vorrei leggerti i suoi versi, pur sapendo che era un mondo a te lontano.

“In un mondo dove la morte è il cacciatore, non c’è tempo per dubbi e rimpianti: c’è solo il tempo per le decisioni. Poco importa quali siano. Nulla sarà mai più o meno grave di qualunque altra cosa. In un mondo dove la morte è il cacciatore, non ci sono decisioni grandi o piccole. Ci sono solo decisioni che un guerriero
prende a fronte dell’inevitabilità della propria morte.”

Sento adesso chiamarmi dalla mia coscienza, ed esco chiudendo la scatola con un lucchetto di cui io solo possiedo la chiave. Mi viene da salutarti nel modo più semplice che conosco, ringraziandoti per quanto di bello mi hai insegnato e con il vivo ricordo di pronunciare per te quelle uniche parole che conosco:

Addio Sal! Uomo più forte del mondo.

𝐒𝐚𝐥𝐯𝐚𝐭𝐨𝐫𝐞 𝐏𝐨𝐫𝐳𝐢𝐨, 𝐀𝐧𝐠𝐮𝐢𝐥𝐥𝐚𝐫𝐚 𝐒𝐚𝐛𝐚𝐳𝐢𝐚 (𝐑𝐨𝐦𝐚)